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Hé oui, tous les mois Gilren  (http://amertume.over-blog.com/categorie-11428652.html) nous propose son petit jeu d'écriture avec 5 mots imposés.
Voiçi mes dernières contributions de janvier au Cercle des Pouêtes Pouêtes réapparus.

Cuculle – Gondolier – Musarder – Ribouldingue - Equitable

Invitation

Que ta plume s'en aille musarder vers de doctes écrits pour d'érudites cuculles, qu'elle nous ponde un manuel pour apprenti gondolier ou qu'elle nous sorte un traité sur le commerce équitable, l'important c'est que loin des ribouldingues et autres frivolités elle décline son engagement au cercle des Pouêtes Pouêtes réapparus ...

La faute.

Un soir d’ivresse juvénile, un soir de carnaval entre San Marco et Santa Croce. Une fille inconnue, jeune et jolie comme l’amour qui fleurit. Une ville baignée par les eaux qui bercent les amants dans leurs rêves impudiques. La silhouette d’un gondolier qui glisse sous un pont. Sur la place, une ancestrale fontaine indifférente  au passants qui musardent, exhausse les vœux contre une pièce d’argent. Une petite pièce qui brille sous la lune comme une étoile qui scintille dans la nuit. Les vœux et les promesses étaient si nombreux que la fontaine était devenue une voie lactée où la fille m’emmenait d’étoiles en étoiles. Elle était la gardienne sacrée d’un trésor de rêves.  Sur la margelle, perdue dans l’infini, nous nous sommes embrassés.

Ce fut un accord que j’ai cru équitable entre les amoureux crédules, les dieux qui n’existent pas et moi. Je volais l’argent du trésor et payais la chambre d’hôtel où nos étreintes fécondes furent les seules à tenir leur promesse. La fille tomba enceinte …
Mais la fille disparue, la nuit passa, la magie s’en fut  et moi avec vers d’autres ribouldingues.
L’histoire ne dira pas comment l’inconséquent que je fut aura été rattrapé par cette nuit là.
Mais les rêves volés ne s’envolent pas.
Ils vous poursuivent en cauchemars qui hantent vos nuits avant de noircir vos jours jusqu'à pourrir chaque lumière que le ciel aurait encore daigné vous envoyer.  Les rêves volés reste prisonnier du désir d’un seul. Ils s’aigrissent et creusent leurs rancunes dans les interstices du désir et de la culpabilité.
S’en fut fini du temps béni des bamboulas. J’étais maudit.
Pour expier ma faute, les dieux qui n’existent pas me poussèrent vers la porte des églises.
C’est de ce jour, que depuis ma cellule en bas du monastère, tel un gondolier regardant Venise s’enfoncer sous le poids de son passé, je noie ma vie sous les rigueurs de la cuculle.